A veces leemos por leer
otras no vemos ni miramos.
Hoy he escuchado una voz escrita.
Cuenta la historia de una vida.
Breve, pero, intenso y apasionado,
este relato recomienda mi olfato.
Que mis neuronas han dado a luz
al muerto Luis, español, Cernuda,
con quien he charlado un rato.
O, ¿lo he imaginado?, junto al fuego
en un descampado, al aire libre
y frío, dándonos la espalda.
María del Rosario Pallás
http://www.hoyesarte.com/literatura/cincuenta-anos-sin-cernuda_140157/#comment-16805
Poema I - La Realidad y el Deseo (1924-1927):
Va la brisa reciente
Por el espacio esbelta,
Y en las hojas cantando
Abre una primavera.
Sobre el límpido abismo
Del cielo se divisan,
Como dichas primeras,
Primeras golondrinas.
Tan solo un árbol turba
La distancia que duerme,
Tal el fervor alerta
La indolencia presente.
Verdes están las hojas,
El crepúsculo huye,
Anegándose en sombra
Las fugitivas luces.
En su paz la ventana
Restituye a diario
Las estrellas, el aire
Y el que estaba soñando.
Luis Cernuda
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